quarta-feira, 25 de março de 2009

A UM POEMA QUE SE CHAMARIA SOLUÇÃO QUE SE EXISTISSE SERIA ESSE MESMO

uma casa vazia

uma piramide de garrafas se erguendo na parede

o cinzeiro cheio de pontas apagadas e fósforos queimados e números de telefone

uma peça de roupa que a garota de programa anunciada no jornal esqueceu porque a gente de tão solitário quando achou que nunca mais seria solitário lhe pediu que esquecesse

o acúmulo de caixas com tarjas pretas e nomes estranhos e um sono químico sob o som do Bach mais incompreensível

um álbum de retratos em que todas as fotografias sejam do passado remoto e não existem mais fotografias recentes

pacotes abertos de preservativos e preservativos usados

vômito alcoólico criando vida na pia suja

a luz a água e o telefone cortados

pornografia coberta por teias de esperma cobertas de poeira

relógios enguiçados sob a mesma essa poeira que também se estende sobre a porta e o ferrolho

a consciência de que isso não é nada bonito nem agradável e muito menos revolucionário

os livros que jamais serão lidos

as páginas em branco amarelecendo vazias como velhas virgens

os poemas que se escreveram e não há mais a vontade de correr atrás de uma publicação

as cartas que a gente escreveu e sabia que não ia mandar


porque todos os poemas são como cartas

porque todas as cartas são como poemas


e eu nunca esqueço que vou morrer

e escrever sobre isso não me faz sentir melhor

sexta-feira, 16 de janeiro de 2009

PALESTINA

Sem comida
Sem água
Sem dias seguintes
Sem os olhos e os ouvidos do horizonte trancado
Sem energia nas últimas lâmpadas que não queimaram
Frutos mordidos de vidro
As últimas velas se apagam no meio das últimas orações
Pedem encontros numa terra sem fronteiras
Mas as crateras revelaram no lugar dos braços pendidos da raiz da árvore arrancada
Fios serpenteantes de energia em vão
Canos quebrados gotejando em vão
A última gota de água em vão
Partidas estruturas nuas de metal que não alcançam o céu em vão
Torneiras tossem a pressão vazia do ar
Há mercados vazios trancados por dentro
E portas fechadas erguidas na frente dos escombros
As cinco horas são o vácuo dos minaretes mudos
Caído o eco longínquo não vai encher a memória das crianças sem aula e sem cotidiano
Nem se escrever no espaço em branco do ar
Tornado cinza contra o céu depois do fogo
O chão arenoso coalha de livros rasgados
De fotografias esquecidas
Penúltima imagem de quem já não tem rosto
De documentos abandonados
Nomes de corpos perdidos sem vida e sem inscrição na pedra talhados no peito dos mortos de amanhã
De sementes estéreis de braços vazios
Mãos extirpadas com pedras entre os dedos
E nunca antes se viu as mãos chorar
Os gritos de metal choram da entranha da máquina torturada
A morte real é uma estatística aproximada invisível e muda

Os prédios se erguem mais rápido que os livros de poesia
Os prédios desmoronam mais rápido que o esquecimento sobre o amor
Caim filho de Adão
Não leva nem deixa nada

[airton uchoa neto]